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| Manca tutto a chi manca ’a libertà |
MAGGIO
di Edoardo Nicolardi
Bongiorno, Amà. Bongiorno. È
tardulillo.
Se sentono ’e canta ll’aucielle
attuorno.
Ma vuie, vuie ve scetate albante
juorno
pe’
guvernà ’o cardillo
pecché, sentenno a ll’ate, ha ddà
cantà.
È maggio, è maggio. Addora ’a Primmavera
dint’ ’e sciure, ’int’ a ll’albere,
’int’ a ll’erba
nfosa
’e rusata,
tènnera
e cenera;
dint’ a ’st’ aria liggiera,
dint’ a ogne core ca se sceta e
spera,
doppo durmuto tanto, ’int’ ’a
vernata,
malinconicamente.
E se fa buono chi fuie malamente.
E aggarbata se fa chi fuie superba...
(...comme
vuie sempe site stata, Amà!)
Maggio.
’Int’ ’e rrose, ancora nchiusulelle,
- pe’ zucà ’o ddoce - ’a vespra
s’annasconne.
Quant’aucielle
nn’ammore, mmiez’ ’e fronne!
Quanta
cose se diceno, cantanno!
E mo’ acchiuppanno e mo’ arapenno ’e
scelle,
chiamma
’a femmena, e ’o masculo risponne.
(Comme cchiù bbuone ’e nuie songo
ll’aucielle!)
E,
si ’o nivo nun
teneno, s’ ’o fanno
dint’
a na ceppa, cu ddoie pagliuchelle...
Maggio! E, pe’ ttuorno ’e ccase, ’e rrundinelle
volano,
cu nu vuolo capricciuso,
struscianno
’o pietto ’int’ ’o turreno nfuso,
pe’
fravecà, cu ’stu turreno, ’o nivo
sott’
’a pennata, o azzicco ’a cemmenera.
Che
priezza che porta ’a Primmavera!
***
E
’stu cardillo,
sutterrato vivo,
nzerrato
dinto a na caiola nera,
ca
vede ’o cielo blu, ll’arbere verde,
’sta
campagna assolata ca se sperde
nzi
addò ll’uocchio speruto ’a po’ arrivà;
e
se mmesura ’int’ ’a caiola, astritto,
e
nun sbatte, e nun zompa annanze e arreto;
guarda
surtanto!... Guarda e sta cuieto.
E
nun canta, ’o
vedite? Zitto e zitto,
ncopp’
’o teraturiello d’ ’o mangià.
Tene tutto, è
accussì ? Semmenta ’e cardo,
cimma ’e
lattuca... Nun lle manca niente.
È overo? Embè:
guardate, comm’ i’ guardo,
’stu cielo
blu, liggiero e trasparente,
’st’ aria
lucente, st’ arbere lucente...
Niente lle
manca? Embè: tenite mente.
Manca tutto a
chi manca ’a libertà.
Amalia, Amà!
Si me vulite bbene,
arapite ’a
caiola a ’stu cardillo...
Datele ’a
libertà. Cacciatennillo,
si me vulite
bene overamente.
Nun saccio che
curaggio ch’ uno tene
a ffa male
accussì, pe’ se spassà!
E ’stu
curaggio vuie ll’ îte tenuto.
(Va trova
senza manco ce penzà).
E che male v’
ha fatto, comme fosse,
’stu core
piccerillo, annascunnuto
dint’ a ddoi'
penne cennerine e rosse?
So’ scemo, è
overo. E che pietà me vene,
e che pena ne
tengo ’e ’stu cardillo
nchiuso ’int’
’e fierre, addò ch’ era crisciuto
pe’ ffa nu
nivo, pe’ vulà e cantà!
So’
scemo, è overo. Che vvulite fa’!...
Tengo
i’ pure nu core piccerillo
ca
’e vvote tremma pe na scemità.
