S' i' fosse campanaro

S’i’ fosse campanaro,

sunasse sempe a festa

S’I’ FOSSE CAMPANARO

di Claudio Pennino

S’i’ fosse campanaro,

sunasse a matutino,

scetanno, doce doce,

chi dorme a suonno chino.

Accumpagnasse â scola

guagliune e guagliuncelle,

ca iesseno cchiù allere

sentenno ’e ccampanelle.

S’i’ fosse campanaro,

sunasse a miezeiuorno,

e ’o suono s’allariasse

currenno tuorno tuorno.

Ognuno se fermasse

sentenno chella voce,

e, ringrazianno a Ddio,

po’ se facesse ’a croce.

S’i’ fosse campanaro,

sunasse tutt’ ’e ssere

dduie tocche liegge liegge

p’accumpagnà ’e penziere.

L’eco appaciasse ’e core,

mentre, ’int’ ê viche scure,

’e mmamme, d’ ’e barcune,

chiammasseno ’e ccriature.

S’i’ fosse campanaro,

sunasse sempe a festa

quanno tu t’affacciasse

rerenno a ’sta fenesta.

Tu me facisse segno

e i’ cchiù ncasasse ’a mana,

tanto ca ’o core mpietto

paresse na campana.

(da Primma ca scura notte, 2009)

Maggio

Mammà sciglieva ’e rrose ’e chistu mese

dint’ ’o ciardino, ’e rrose cchiù addurose

MAGGIO

di Pasquale Ruocco

Mammà sciglieva ’e rrose ’e chistu mese

dint’ ’o ciardino, ’e rrose cchiù addurose

e ghieva tutte ’e ssere dint’ ’a chiesa

c’ ’o tulle niro e cu nu fascio ’e rose.

Stasera ’a chiesa è nu ricamo d’oro,

ma tu nun puorte ’e rrose pe’ Maria:

e ogne maggio che passa, attuorno ’o core,

me lassa ’e spine d’ ’a malincunia.

Era de maggio

a schiocche a schiocche li ccerase rosse

ERA DE MAGGIO

di Salvatore Di Giacomo

Era de maggio e te cadeano nzino

a schiocche a schiocche li ccerase rosse,

fresca era ll’aria e tutto lu ciardino

addurava de rose a ciento passe.

Era de maggio; io, no, nun me ne scordo,

na canzone cantàvamo a doie voce;

cchiù tiempo passa e cchiù me n’allicordo,

fresca era ll’aria e la canzona doce.

E diceva: «Core, core!

core mio, luntano vaie;

tu me lasse e io conto ll’ore,

chi sa quanno turnarraie!»

Rispunneva io: «Turnarraggio

quanno tornano li rrose,

si stu sciore torna a maggio,

pure a maggio io stonco ccà».

E so’ turnato, e mo, comm’ a na vota,

cantammo nzieme lu mutivo antico;

passa lu tiempo e lu munno s’avota,

ma ammore vero, no, nun vota vico.

De te, bellezza mia, m’annammuraie,

si t’allicuorde, nnanz’ a la funtana:

ll’acqua, llà dinto nun se secca maie,

e ferita d’ammore nun se sana.

Nun se sana: ca sanata

si se fosse, gioia mia,

mmiezzo a st’aria mbarzamata

a guardarte io nun starria!

E te dico: «Core, core!

core mio, turnato io so’,

torna maggio e torna ammore,

fa de me chello che buo’!

Lettera 'e Pasca a Maria

è nu dolce che sape ’e primmavera

LETTERA ’E PASCA A MARIA

di Ettore De Mura

Cara Maria,

                                   grazie p’ ’e vviole

e pe ll’augurie ’e Pasca c’he mannato,

viole e augurie ’e Pasca songo ’o sole

e vonno di’ ca vierno è già passato.

E nuie turnammo a ce fà ’e ccammenate

pe tutt’ ’e strade ca piaceno a tte.

Strade ’e campagne e frase appassiunate,

sa’ quanta vase doce c’aggio ’avé!

Ah, me scurdavo: grazie p’ ’a finezza

’e me mannà stu « simbolo d’ ’a pace ».

Ma a me, te cerco scusa p’ ’a franchezza,

chesta « colomba » ’e Pasca nun me piace!

Sarrà elegante chest’usanza nova,

ma chisto core mio napulitano

nun te può mmagginà chello che prova

si pure ’o dolce hadda venì ’a Milano!

Quanno spusammo nuie, fatte capace,

ca se fa Pasca comme piace a me,

e nun ce serve « ’o simbolo d’ ’a pace »,

ca i’ songo cchiù felice nzieme a tte!

T’ ’a mpare ’e fà, e voglio na pastiera

comm’ ’a faceva sempe mamma mia;

è nu dolce che sape ’e primmavera,

fatto cu na ricetta ’e poesia.

’A crema, ’o ccedro, ’o ggrano, ’a mille fiore,

nu pizzeco ’e vaniglia ch’è nu ciancio,

e ll’augurio ca eterno è chist’ ammore

ce ’o fa tutt’ ’o prufumo ’e sciure arancio...

P.S. - Pe Carmela ’a cammarera

te manno sti ddoie rose e na pastiera.

Mio padre è nato il 1920, da una umile e povera famiglia.

Fin da piccolo ha dovuto provvedere al suo sostentamento, tanto che all’età di 15 anni faceva il garzone in una bottega di carbonaio, dove effettuava le consegne trasportando enormi sacchi di carbone sulle spalle a bordo di una bicicletta.

Questa singolare dote di equilibrista gli valse la copertina illustrata della Domenica del Corriere.

La bicicletta è stata la sua grande passione: caparbio e determinato, ha percorso molti chilometri in sella alla bicicletta diventando, pur se in ambito dilettantistico, un asso del pedale: un grande campione.

Appesa la bicicletta al chiodo, mise su famiglia: giusto in tempo per mettere al mondo una mezza dozzina di figli.

Appassionato di musica e canzoni e dal carattere allegro e festaiolo, per ben 50 anni, ha organizzato, ininterrottamente, i festeggiamenti nel quartiere Arenaccia, diventando per tutti, amici e parenti, « ’O Presidente ».

Ha dato molto al prossimo, e fatto del bene a tanti, non sempre, però, ricambiato allo stesso modo.

Ieri, all’età di 94 anni, ci ha lasciati. Se n’è andato sulla sua piccola bicicletta, da gran campione, che sull’ultima asperità stacca il gruppo e s’invola verso il traguardo, tanto che mi vien voglia di dire: « Un uomo solo al comando ».

Se n’è andato trionfando sulla morte, poiché essa non ha fatto altro che esaltarne la vita.

Se n’è andato con i suoi occhi azzurri, lasciando in tutti noi un vuoto incolmabile.

’O PRESIDENTE

di Claudio Pennino

                                             a mio padre

’O chiammano accussì: ’o Presidente!

Pecché è ’o capintesta d’ammuina.

E’ presidente d’ ’e divertimente,

d’ ’a bbona cumpagnia e d’ ’e festine.

E nun c’è festa si nun stanno ’e suone.

Lle piace ’a canzuncella a filo ’e voce,

’a partetella ’e carte e ’o vino bbuono;

e pe’ ddesserte: tutt’ ’a rrobba doce!

P’ ’a rrobba poca ’un prova simpatia…

Lle piace ’a ggente assaie, ’o votta-votta.

E’ ’o presidente d’ ’a squarciunaria:

si ha dda fà nu sternuto ne fa otto.

Sempe ’mmiez’ ’o bburdello: è bazzeriota,

è zingaro, è scugnizzo, è gravunaro…

Se sposa na nepota? Isso ’a fa ’a dota.

Nasce nu piccerillo? ’O fa ’o cumpare.

S’arape na puteca o cumitato,

foss’anche ’associazione d’ ’e pezziente,

nun le fa niente a restà disperato,

ma guaie si nun ’o fanno Presidente.

Se sceta ampressa, scenne ’int’ ’a nuttata,

e mentre ’a ggente sta durmenno ancora,

va a sparà ’o ffuoco quann’è ’a ’Mmaculata.

’O vico ’ntrona e ’e lluce ’o fanno d’oro.

’Ncielo s’arape nu granato russo,

e, cchiù aveto ancora, uno celeste

ca pare ’e stà assettato ’o Gambrinùs,

mentre tremmano ’e llastre d’ ’e ffeneste.

E ’mmiez’ ’o fummo ride ’o Presidente

affaccennato a cumannà ll’orchesta…

e pare cchiù guaglione e cchiù cuntento,

c’ ’a vita soia chest’è: nu iuorno ’e festa!

(da ’A strata d’ ’e stelle, 2001)

'O sciore puveriello

Pirciò a chi voglio bene overamente,

nun porto maie na rosa prufumata

’O SCIORE PUVERIELLO

di Claudio Pennino

Sì, sono il sognatore; sono il compagno

dei piccoli fiori d’oro sul muro diroccato.

                                                                                                              V. Hugo

M’ha sempe dato sfizzio, ’a guagliunciello,

chillu sciurillo giallo e dellecato

c’ognuno chiamma “sciore puveriello”,

pecché nasce accussì, malasciurtato.

Cresce dint’a na preta ch’è spaccata,

p’ ’e strate sfussecate d’ ’e ccampagne,

ncopp’a na casarella sgarrupata

o a llato d’ ’e vienove cchiù sulagne.

E chistu sciore, semprece e nnucente,

ca cresce nterra cu nisciuna cura,

pareva a me, scugnizzo e ndifferente,

ca me rassumigliava addirittura.

E quann’ ’o veco ncopp’a nu murillo,

pittato d’oro sott’ ’o cielo blu,

me pare sempe bello ’stu sciurillo

ca m’arricorda ’a meglia giuventù.

Pirciò a chi voglio bene overamente,

nun porto maie na rosa prufumata

o n’atu sciore guappo e risplennente

sulo pe fà na scena o na sparata.

Ma porto sempe e sulo ’stu sciurillo,

ca ’e tutt’ ’e sciure è ’o “sciore puveriello”;

e po’, siccomm’è allero e piccerillo,

pare ’e purtà ’stu core guagliunciello.

(da Primma ca scura notte, 2009)

Primmavera

Ogge - vintuno ’e marzo - è Primmavera

PRIMMAVERA

di Giovanni Panza

Viénece, bella mia,

pe’ sta muntagna tutta verde e nfosa...

Fore ’a malincunia!

Ogge - vintuno ’e marzo - è Primmavera.

Te voglio, comm’a pprimma, allera, allera!

Saglimmo chianu chiano.

Te farrà bene st’aria matutina.

Viénece... damme ’a mano...

’A llà guardammo, abbascio, ’o campanaro

cu ’a cchiesa janca, all’urdemo felaro.

E po’ scennimmo ancora

p’ ’o vallunciello, addó, pe’ l’ombra fresca

’a viuletta addora,

addó scénneno ’e miérole a pprimm’ora

addó cchiù doce ’ammore s’assapora...

Guarda: ogne ramo già ha cacciato ’o sciore.

Viénece, bella mia...

St'ammore nuosto

st’ammore nuosto che vo’ di’... che d’è...

ST'AMMORE NUOSTO

di Libero Bovio

St’ammore nuosto, è na malincunia,

calculatore, friddo, sestimato,

senza capricce, senza gelusia,

senza ’o penziero ’e puté fà peccato...

Nuie cammenammo pe’ ’na stessa via,

forse pecché sta ’ncielo destinato;

j’ saccio certo ca si’ ssempe ’a mia,

tu si’ sicura ca te sto attaccato.

E cammenammo - ma chi sa pecché? -

sciuóvete e astrinte - senza maie penzà

st’ammore nuosto che vo’ di’... che d’è...

N’anno luntane putarriamo stà;

tu nun dicisse: « ’o vularria vedé! »

j’ nun penzasse: « ’a vularria vasà!... »

'O rispetto

I’, comm’a nu signore a tiempo antico,

a ccentro ’e strata e c’ ’o cappiello ’e renza

 ’O RISPETTO

di Claudio Pennino

Me ne scennevo apposta pe’ stu vico

pecché già mm’aspettavo ll’accuglienza,

’a ggente me vedeva e nun ve dico,

quantu rispetto e quanta riverenza.

I’, comm’a nu signore a tiempo antico,

a ccentro ’e strata e c’ ’o cappiello ’e renza,

scennevo cu dduie guappe affianco a mmico,

e tutt’ ’a ggente me deve ’o ” ’ccellenza”.

Ma nu fetente, pe’ me fa fà ’a croce,

me chiamma a nnomme e mme mancaie ’o saluto…

« Che vuo’ pruvà si’ so’ salato o doce?

Circheme scusa, oppure si’ perduto…»

Ma chisto, cchiù insistente e aizanno ’a voce:

« Scetete, nun ’o vvi’, te si’ addurmuto! »

(da Vela ’e penziere, 1999)

Chella vocca...

me sentette appuià, leggia e aggarbata,

na mano ncopp’ ’o cuollo. E mmiez’ ’a via,

chella vocca addurosa ’e marmellata,

restaie ncullata ncopp’ ’a vocca mia.

CHELLA VOCCA

di Raffaele Chiurazzi

E fuie pe chella vocca e chella voce

ca lle cercaie nu vaso a pprimma sera:

abbrile, attuorno a nuie, sincero e ddoce,

spanneva n’aria fresca ’e primavera.

Gesù, nun ce l’avesse maie cercato.

Comm’ ’a na lampa ’e fuoco se facette.

Me l’anniaie tre vvote. E i’, ’ntussecato,

senza guardarla nfaccia, mme ne iette.

E resistette cchiù ’e na settimana…

Nun saccio comme nun ascette pazzo.

Ma, doppo ’e smanie ’e na iurnata sana,

’a sera me fermaie nnanze ’o palazzo.

’O guardaporta me tenette mente,

cu ’e mmane dint’ ’e ssacche d’ ’o cappotto,

capuzziaie nu poco... e i’, lentamente

stevo vutanno ’e spalle, quanno ’e botto,

me sentette appuià, leggia e aggarbata,

na mano ncopp’ ’o cuollo. E mmiez’ ’a via,

chella vocca addurosa ’e marmellata,

restaie ncullata ncopp’ ’a vocca mia.

Avventura di Carnevale

Ella cedeva, pallida e fremente...

AVVENTURA DI CARNEVALE

di Pasquale Ruocco

La conobbi a un veglione, in carnevale.

Tremava sulle corde dei violini

un valzer lento, mentre per le sale

sciamavano Rosaure ed Arlecchini.

Entrai con lei nel vòrtice del ballo:

sotto il velluto della mascherina

la sua piccola bocca di corallo

rideva, provocante e sbarazzina.

Sfoggiava una stupenda scollatura

e un amore di neo sopra una gota.

Le sussurrai, sognando un’avventura:

— Vuoi mostrarmi il tuo viso, o dolce ignota?

L’occhio intorno girò, come smarrita,

poi disse un « sì » furtivo e soffocato.

Dolcemente la cinsi per la vita

e la trassi in un angolo appartato.

Cadde la mascherina: e lo splendore

dei vivi occhioni dalle lunghe ciglia

mi abbacinò... La strinsi sul mio cuore.

Era francese, oriunda di Marsiglia.

Viveva sola con un vecchio zio,

un tutore dispòtico e geloso,

nemico d’ogni grazia e d’ogni brio,

che la seguiva, sempre sospettoso...

— Io vado pazzo per le marsigliesi

proruppi — e tu sei bella ed io ti adoro!

Hai gli occhi azzurri come due turchesi,

hai tanta luce nei capelli d’oro!

Ella cedeva, pallida e fremente...

Ma d’improvviso, un rauco brontolìo

ci fece sobbalzare bruscamente...

— Cielo! — esclamò la donna. — È lui, mio zio!

Era lo zio che, rosso di furore:

— Cosa fate, voi due? — chiese in francese.

Io dissi: — Perdonatemi, signore:

mi ripassavo un po’... la Marsigliese.

I' me lamentarraggio 'e te cu Ammore

ca ’e te so’ schiavuttiello e servitore

I’ ME LAMENTARRAGGIO ’E TE CU AMMORE

di Claudio Pennino

Io mi dorrò di te innanzi Amore

Io mi dorrò di te innanzi Amore,

dicendo come tu mi fai morire;

i’ gli dirò ch’i’ son tuo servidore,

e fai mie vita per pianti finire;

dirògli che tu m’hai ferito il core,

e i mie’ prieghi non gli vuoi udire.

Io so che ti sarà dato ogni torto,

veduto al tutto che per te son morto.

Angelo Poliziano

I’ me lamentarraggio ’e te cu Ammore

I’ me lamentarraggio ’e te cu Ammore,

dicennole ca tu me faie murì;

ca ’e te so’ schiavuttiello e servitore,

e ’a vita mia, p’ ’e chiante, faie fernì;

le diciarraggio ca me spiezz’ ’o core,

e ’e ssuppreche ca faccio ’un vuo’ sentì.

Saccio ca ognuno, po’, te darrà tuorto,

quanno, pe te, me vedarranno muorto.

Claudio Pennino

(da Na guardata amurosa, 2006)