S' i' fosse campanaro

S’i’ fosse campanaro,

sunasse sempe a festa

S’I’ FOSSE CAMPANARO

di Claudio Pennino

S’i’ fosse campanaro,

sunasse a matutino,

scetanno, doce doce,

chi dorme a suonno chino.

Accumpagnasse â scola

guagliune e guagliuncelle,

ca iesseno cchiù allere

sentenno ’e ccampanelle.

S’i’ fosse campanaro,

sunasse a miezeiuorno,

e ’o suono s’allariasse

currenno tuorno tuorno.

Ognuno se fermasse

sentenno chella voce,

e, ringrazianno a Ddio,

po’ se facesse ’a croce.

S’i’ fosse campanaro,

sunasse tutt’ ’e ssere

dduie tocche liegge liegge

p’accumpagnà ’e penziere.

L’eco appaciasse ’e core,

mentre, ’int’ ê viche scure,

’e mmamme, d’ ’e barcune,

chiammasseno ’e ccriature.

S’i’ fosse campanaro,

sunasse sempe a festa

quanno tu t’affacciasse

rerenno a ’sta fenesta.

Tu me facisse segno

e i’ cchiù ncasasse ’a mana,

tanto ca ’o core mpietto

paresse na campana.

(da Primma ca scura notte, 2009)

Maggio

Mammà sciglieva ’e rrose ’e chistu mese

dint’ ’o ciardino, ’e rrose cchiù addurose

MAGGIO

di Pasquale Ruocco

Mammà sciglieva ’e rrose ’e chistu mese

dint’ ’o ciardino, ’e rrose cchiù addurose

e ghieva tutte ’e ssere dint’ ’a chiesa

c’ ’o tulle niro e cu nu fascio ’e rose.

Stasera ’a chiesa è nu ricamo d’oro,

ma tu nun puorte ’e rrose pe’ Maria:

e ogne maggio che passa, attuorno ’o core,

me lassa ’e spine d’ ’a malincunia.

Era de maggio

a schiocche a schiocche li ccerase rosse

ERA DE MAGGIO

di Salvatore Di Giacomo

Era de maggio e te cadeano nzino

a schiocche a schiocche li ccerase rosse,

fresca era ll’aria e tutto lu ciardino

addurava de rose a ciento passe.

Era de maggio; io, no, nun me ne scordo,

na canzone cantàvamo a doie voce;

cchiù tiempo passa e cchiù me n’allicordo,

fresca era ll’aria e la canzona doce.

E diceva: «Core, core!

core mio, luntano vaie;

tu me lasse e io conto ll’ore,

chi sa quanno turnarraie!»

Rispunneva io: «Turnarraggio

quanno tornano li rrose,

si stu sciore torna a maggio,

pure a maggio io stonco ccà».

E so’ turnato, e mo, comm’ a na vota,

cantammo nzieme lu mutivo antico;

passa lu tiempo e lu munno s’avota,

ma ammore vero, no, nun vota vico.

De te, bellezza mia, m’annammuraie,

si t’allicuorde, nnanz’ a la funtana:

ll’acqua, llà dinto nun se secca maie,

e ferita d’ammore nun se sana.

Nun se sana: ca sanata

si se fosse, gioia mia,

mmiezzo a st’aria mbarzamata

a guardarte io nun starria!

E te dico: «Core, core!

core mio, turnato io so’,

torna maggio e torna ammore,

fa de me chello che buo’!