Maggio

Manca tutto a chi manca ’a libertà

MAGGIO

di Edoardo Nicolardi

Bongiorno, Amà. Bongiorno. È tardulillo.

Se sentono ’e canta ll’aucielle attuorno.

Ma vuie, vuie ve scetate albante juorno

                pe’ guvernà ’o cardillo

pecché, sentenno a ll’ate, ha ddà cantà.

È maggio, è maggio. Addora ’a Primmavera

dint’ ’e sciure, ’int’ a ll’albere, ’int’ a ll’erba

                nfosa ’e rusata,

                tènnera e cenera;

                dint’ a ’st’ aria liggiera,

dint’ a ogne core ca se sceta e spera,

doppo durmuto tanto, ’int’ ’a vernata,

                malinconicamente.

E se fa buono chi fuie malamente.

E aggarbata se fa chi fuie superba...

                (...comme vuie sempe site stata, Amà!)

Maggio. ’Int’ ’e rrose, ancora nchiusulelle,

- pe’ zucà ’o ddoce - ’a vespra s’annasconne.

Quant’aucielle nn’ammore, mmiez’ ’e fronne!

Quanta cose se diceno, cantanno!

E mo’ acchiuppanno e mo’ arapenno ’e scelle,

chiamma ’a femmena, e ’o masculo risponne.

(Comme cchiù bbuone ’e nuie songo ll’aucielle!)

E, si ’o nivo nun teneno, s’ ’o fanno

dint’ a na ceppa, cu ddoie pagliuchelle...

Maggio! E, pe’ ttuorno ’e ccase, ’e rrundinelle

volano, cu nu vuolo capricciuso,

struscianno ’o pietto ’int’ ’o turreno nfuso,

pe’ fravecà, cu ’stu turreno, ’o nivo

sott’ ’a pennata, o azzicco ’a cemmenera.

Che priezza che porta ’a Primmavera!

***

E ’stu cardillo, sutterrato vivo,

nzerrato dinto a na caiola nera,

ca vede ’o cielo blu, ll’arbere verde,

’sta campagna assolata ca se sperde

nzi addò ll’uocchio speruto ’a po’ arrivà;

e se mmesura ’int’ ’a caiola, astritto,

e nun sbatte, e nun zompa annanze e arreto;

guarda surtanto!... Guarda e sta cuieto.

E nun canta, ’o vedite? Zitto e zitto,

ncopp’ ’o teraturiello d’ ’o mangià.

Tene tutto, è accussì ? Semmenta ’e cardo,

cimma ’e lattuca... Nun lle manca niente.

È overo? Embè: guardate, comm’ i’ guardo,

’stu cielo blu, liggiero e trasparente,

’st’ aria lucente, st’ arbere lucente...

Niente lle manca? Embè: tenite mente.

Manca tutto a chi manca ’a libertà.

Amalia, Amà! Si me vulite bbene,

arapite ’a caiola a ’stu cardillo...

Datele ’a libertà. Cacciatennillo,

si me vulite bene overamente.

Nun saccio che curaggio ch’ uno tene

a ffa male accussì, pe’ se spassà!

E ’stu curaggio vuie ll’ îte tenuto.

(Va trova senza manco ce penzà).

E che male v’ ha fatto, comme fosse,

’stu core piccerillo, annascunnuto

dint’ a ddoi' penne cennerine e rosse?

So’ scemo, è overo. E che pietà me vene,

e che pena ne tengo ’e ’stu cardillo

nchiuso ’int’ ’e fierre, addò ch’ era crisciuto

pe’ ffa nu nivo, pe’ vulà e cantà!

So’ scemo, è overo. Che vvulite fa’!...

Tengo i’ pure nu core piccerillo

ca ’e vvote tremma pe na scemità.